老墨把石棒放在书房的台灯底下看。那圈绿色不像颜料，颜料总有个厚薄，总有个地方堆起来一点；也不像镶嵌，镶嵌的该有缝。他拿放大镜照了一圈，一道缝也没找着。那绿色像是从石头里头透出来的，跟树的年轮一样，是长出来的。
他伸手把石棒攥进掌心，想试试到底有多硬。
一攥，他「嘶」了一声，把石棒扔在桌上。
白天在地里，手心不知被哪根草叶割了道小口子，已经结了痂。这一攥，正好压在痂上。痂裂开了，渗出一滴血珠，顺着掌纹滑下去，落在那圈绿色刻度中间的一格里。
血珠没有在石头表面积成一团，也没有顺着纹路往下淌。它沉进去了。
老墨用指尖去擦，指腹擦过那道纹路，光溜溜的，什麽也没留下。绿色还是那圈绿色，不深不浅。
石棒没发烫，没发光，安安静静地躺在台灯底下。
「石头不会吸血。」老墨对自己说。他做了半辈子帐，一样东西进来，总得有个去处：停在表面，流走，或者被擦掉。眼下这滴血哪儿都不在。
他犹豫了一下，又把它捡起来。这回是两只手，用了更大的力气。
一片海，从很高的地方，迎面扑过来。
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